Je parcours le monde, je rencontre tant de gens, frôle tant de vies.
Et pourtant, je suis si bien chez-moi.

L'automne qui rougit devant moi. Les feuilles qui me lancent des confetties. Des feuilles qui semblent célébrer la vie.
Une famille que j'apprends à redécouvrir. Un connu qui se réinvente.
Comme des racines que j'arrose et nourris.
C'est sûrement l'automne de ma vie. Ou le printemps?..
Quand on n'est plus à chercher un soleil, mais à peindre des couleurs aux arbres.

C'est comme si j'étais assise sur un immense coffre aux trésors que je ne n'avais pas vu. Ou que je n'avais pas su ouvrir. Qui n'était pourtant pas verrouillé.

Je parlais à ma grand-mère au téléphone tout à l'heure qui me disait "la vie c'est comme les saisons". Un bébé naît, un vieillard perd ses feuilles...
Parfois, l'hiver arrive. Mais c'est pour reposer la nature. Et préparer à un nouveau printemps.
Et à l'hiver, c'est toujours possible d'allumer lampes et bougies.
Dans le noir, il y a toujours moyen de voir.
Dans le froid, il y a toujours les écharpes de laine.